это у нас в крови
до сих пор.
и проходя меж огромных валов братских могил на Пискаревском кладбище, я могу ориентироваться только по году захоронения, где лежат мои родственники, прабабушки и прадедушки.
у меня в памяти словно выжжены каленым железом разорвавшегося фугаса... рассказы моей бабушки о тех днях. о холоде, голоде, об обстрелах, столярном клее и о смерти...во всех её видах. о том как добывали воду лежа на льду замерзшей Невы у проруби. о том как на крышах домов гасили щипцами пихая в бочки с песком "зажигалки"... про разрушенные дома, шальные снаряды.про работу круглосуточную у Кировского завода - как в грузовики грузили штабелями трупы чтоб увезти в крематории или в огромные братские могилы. трупов было слишком много. как ходили по квартирам и собирали, чтоб вывезти. как по весне радовались лебеде и крапиве.
а действительно вкусно. до сих пор. и крошки собирать со стола на палец, тоже оттуда.